Fruto de mi vientre
No es el tono del papelNo es la tinta embarrada
Es el todo de mi vida
Los charcos de mi sangre
Los nichos de una ausencia
La puerta siempre abierta
Otero secreto de vana oquedad
Estallido abatido y perpetuo
Fruto de inmutable dolor
Franquicia del desquicio
Placer continúo de mi daño
Bloque de hielo atravesando
En el lánguido y erguido pecho
El iracundo grito de condena
Fruto de mi vientre y de mi mal
Es el muso de mi vida
Razón cruel de mi existencia
Es simplemente el poema.
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